Insone contravenção

Apenas uma espiada
Uma porcentagem pequena da beleza do seu rosto
Uma ínfima mirada
E seu cheiro de noite esparrama na minha língua seu gosto
É assim, entre sedas estampadas
E belos cortes de cabelos
Seu disfarce
E por mais que eu acaricie o novelo
Não há ponta e nem caminho, não acho
Está sempre assim no mínimo,
Estando sempre no volume máximo
E de tanto me perder em anagramas
Em labirintos de palavras
Me acho no seu íntimo
Numa ínfima parte da sua amplitude
E me perco de novo no céu vermelho
Nessa noite de chuva

Marcelo Moro

*Hora Morta + 107 minutos
A Lua Nova pairando e já declinando no quintal da minha casa quando ainda faltavam 300 minutos para a Hora a Morta