Teatro de Ousadias - Oitavo Ato

Nesse lugar onde o vento não voa
E fica preso nas cortinas espessas
Onde a luz é apenas reflexo dos olhos à toa
Através da fumaça densa

Então é ali que os perfumes se encontram
Se tornam alfabetos de cegos
E se procuram sem formato de rostos
E se deliciam quando as línguas se pegam

Sabem serem proibidos, pelo tato
Pela juventude doce e o amargo do tempo
Mas libertam os ventos quebrando as janelas
E suas mãos se entrelaçam numa estrela, a mais bela

São doze sentidos numa noite tão simples
São sussurros aflitos viajando lentos
Antes são momentos concretos do surrealismo
Vacância sutil entre intenção e gesto

A ausência da luz faz as formas na mão
A leitura completa do seu eu escondido
Aquele grito, aquele suor escorrido
Aquele arrepio do certo ao avesso

Marcelo Moro

Câmera Obscura

Câmera obscura
Imagens nuas
Tenho saudade do tempo em que tudo era perfeito
Que as coisas que fazia faziam efeito
E essa solidão vivida a dois não existia
Simplesmente por eu ser eu
E você o que queria
Marcelo Moro

3 minutos para a Hora Morta em Istambul, Câmera Obscura - do Livro - O Teatro de Ousadias -
captado do espaço sideral de uma voz cigana de bruxa alienígena

O Teatro de Ousadias

https://scenariumplural.wordpress.com/2015/03/10/exemplos-de-poesias-marcelo-moro/

Dia 26 de março foi lançado o meu livro O Teatro de Ousadias pela série E.X.E.M.P.L.O.S de poesia da editora Scenarium Plural, uma edição artesanal, costurada a mão, exclusiva e qual foi comercializada em pré - venda mas que ainda restam alguns exemplares, vale muito a pena essa edição e para adquirir é só clicar no link acima e enviar o e-mail, Você recebe em qualquer ponto do mundo ...

sejam todos bem vindos ao Teatro de Ousadias

Lua do dia ( Novilúnio)

Muda a dança

A musica, o humor

A fase, a crise, muda a frase

O  a sem crase, a catarse

Mudam as pernas

As penas, o vento

A chuva, os pesares

Muda o tempo

Quando ela passa

No seu ato de sete atos

Com seu sorriso de sete dias

Muda tudo que varia

Pesam o que valha

Cortam à navalha

O papel, o poema

Os cabelos

O cordão umbilical

Tecem o carnaval

Nessa sua passagem sólida

Secreta,

Escondida entre o azul

E o cotidiano veloz

Ninguém repara no seu belo véu

Apenas blasfemam

Quando à noite

Não está no céu

Marcelo Moro

*foto da Lua Nova sobre o meu Quintal faltando 240 minutos para Hora Morta de 24 de março

Flor de Baunilha

Fiquei preso por tanto tempo ao hálito de Iracema

Queria beijá-la como Ceci beijou Peri

Ao som de “O Guarani”

Na beira do lago negro

Onde Narciso completou seu inútil ciclo

E virou uma flor polinizadora de deusas

Efêmero sabor do preto néctar

Essência da louvação dos jaguares deuses

Enfiou no nariz da minha juventude

Sonhos e alucinações

Casada com o clorofórmio

Doce- amarga amante rude

Hoje já travestida de moderna

Pés no chão e simples pura pele

Advoga em favor dos loucos

Que acreditam no tom quase bordô dos seus cabelos

E que rimam flor com sentimento

E que apelam como poucos, por seu sabor

Marcelo Moro

* foto do Projeto Paralelo de Mariana Montrazi Claus

Espectro

Espectro

Pena não poder dizer tudo

Viver de nada em vazio

Como clandestino nesse navio

Enorme e assombrado que é sua alma

Pena faltar coragem de perder a calma

E rasgar o verbo e conjugar a viagem

Misturar à sua mística, minha realidade

Confundir  seu sono já tão conturbado

E terminar a noite vendo a estrela vespertina

Num desabotoar que desatina

Rubra tinta em sua pele

E de calor em calor

De suor em suor , tropeçando nas sílabas

"*Confundindo a lógica

Me perder nessa sua beleza exótica"

Marcelo Moro

*muito de Caetano e pouco de mim

Solstício

Solstício

Solstício é troca

De líquidos

De línguas, de vícios

De sol rasante

Por Lua amarela

É mazela

São corpos que dançam

Envolta do fogo

Envoltos em chamas

É sacrifício

Por um dia melhor que o outro

É desenho impresso no corpo

Para que se lembre o passageiro

Que ele não passa disso

Diante da grandeza do infinito

E de suas regras

O Solstício é troca de cores

É bonito

Tem hora marcada

E não tenho nada com isso

Se sei enxergar a dança

E se danço a serenata

Marcelo Moro

Flor de outono

Flor de Outono

Outono batendo à porta

Belo final de tarde frio

O Jardim de Allah vazio

O Outono é o conjunto da obra

Chuva mansa, o tom de cinza

A lã barata da menina que passa

Seu guarda chuva psicodélico

O sofrimento velho

Gradiente entre Deus e o Diabo

Uma bela flor perdida poeta

Em meio desse devaneio

A boca dela, o caos e o tiroteio

Marcelo Moro  

Amar é ( Desafio de escrever)

Sobre as Sardas

São defeitos?
Antes são mapas
Acertos de rotas
Ilhas dispostas num mar calmo
Charmes
Toques de arte do sol

Imperfeições?
Antes são estrelas, mapas astrais
Constelações
Filhas ultra – violetas
De um Deus faminto
Princesas de um universo extinto

Mau gosto?
Antes são contrapontos
Doses antimonotonia, equação
Que te fazem mais interessante
Mesmo que os tolos e os caretas
digam que não

Marcelo Moro

K'abel

Uma deusa maia

Por isso o Mar vem e vai

Em reverência

Súdito e amante secreto

Incandescências de sal e luz 

Intenção e gesto

E o deus – menino sol

Estrela flutuante

Doura sua pele e antes

Te devora 

Para que não sobre dúvidas

Da divindade que te aflora

É sim uma deusa maia

Puro sangue

Que deságua nesses nossos litorais

Sempre que esquenta

E que arrebenta

Exibindo tão belo caminho para Eldorado

Marcelo Moro

In Natura

In Natura

Sem nada,
Nenhum corretivo,
Expressivo, delineante
Nada mesmo
Estonteante
Apenas pele
Lábios e sangue
Ombros e cabelos pairando
Sobre o espelho
Impressões digitais
Nada demais e nem de menos
Tudo exato
Exótico, caótico
Sonho de consumo

Marcelo Moro

Amplificada

É desejo
Sem pele, sem beijo
Sem sombra de dúvida
Ávido, sedento
Viajante do vento
Como viajam as mãos
Esculpindo a realidade úmida

São pixels
Agrupados na maré alta
É lua cheia
É uma dose e meia
De sorriso incandescente
E de outras incandescências
Que leva a acreditar

É também mimo
Acalanto sereno
Quando desaba a solidão
É o extremo e o mínimo
Amplitude, amplificação
E quando no frio é abraço
Calor de supernova nesse corpo pequeno

Marcelo Moro

Novilunio

Linda minha
Meu poema, meu frio na barriga
A cor perfeita, o perfeito equilíbrio
Minha miragem, meu vício
E que não acredita no que eu digo
Mas de dizer sempre e muito
Um dia funciona o encanto
E o canto há de fluir pelas veias
Como fujo pelas ruas da Metrópole
Para não cair em tentação de parar onde esteja
E gritar seu nome Lua Nova

Marcelo Moro

De outro Mundo

Bole com os sentidos
Sensações
Redemoinho de vento
Dentro dos olhos escuros
Noite sem Lua
E um sorriso bastardo
No enquadro perfeito
Da bagunça dos cabelos
Pobre de mim menino terráqueo
Que nada sei do seu desejo
Apenas vejo fluir
Zunir no íntimo ouvido
Tempestade de língua
Maré brava e quebradiça
Tímida ousadia
Que dia após dia é mais bela
É mais aquela
Que segura o florescer
De um dia calmo, pós guerra

Marcelo Moro

Sobre o olho do Furacão

Onde tudo gira infinitivamente rápido

Calmo, em cores, levando os vitrais

Caleidoscópio vivo, ávido

Devorando as almas e o dourado das auras

Infinitivamente impessoais

Seus traços, seus braços, sua insensatez aguda

E esses cachos disfarçados de mar e cabelos

Existem vozes que chamam do lado de lá do vento

Que falam alto, sussurram no pensamento

Mas tudo gira, e beija e fuma e ri

E em tudo cria sentimento

Obra prima da natureza

Que na leveza levou mais de mim que o esperado

Os versos, a calma, o grito sem amparo

Mas que guarda no olhar algo a dizer

E que diga antes que seja tarde

Antes que ao cair do dia se desfaça o vento

Cesse o sol que arde

Marcelo Moro