Sombras

Há cada dia respiro o pó do outro dia
sigo, alma impregnada de crime e castigo
Não, não se nasce a cada dia outra vez
Se vive, acúmulo de fórmulas mágicas, apenas sigo

Marcelo Moro

Câmera Fria

no coração do outono  pulsa o vento
gélido, as vezes violento arrebenta as janelas
traz ao pensamento frases sinceras
pedaços e palavras de velhos poemas

as imagens falam, sejam de ruelas na Irlanda
sejam sobre frutos no quintal
sejam de cabelos vermelhos, feito vinho
sejam do brilho perfeito de um olho feito de vidro

apologia do amor e do caos
fáceis versos de Neruda
onde fulano de tal, qualquer um
pode fazer o que o inverno faz com as cerejeiras

Câmera Louca

Arrepio

Pode ser do vento,do pensamento, de um toque meu

Pode ser do nada, pura pretensão

pode ser o seu tesão, simples assim, solitario

e eu me compreendo o escultor do teu gemido

o pintor do seu sorriso, o poeta dos seus passos

eu me sinto seu orgasmo, mesmo que nao seja nada

e isso me faz ser mais, menos nao me importa 

isso me faz ser a sua imaginação

minha pretensão ao guiar seus dedos

ao te pedir um grito, meu rito, seus segredos

Marcelo Moro

Câmera Cega

O azul da luz

da parede, do vestido a transparência

O dourado da pele

o rosto selvagem, o tato

os lábios que morde, diz, escreve

porque não vejo

se atreve a pegar minha mão

conduz, ensina o ato, braille

lendo lento teu corpo magico

com os olhos da imaginação

Marcelo Moro

Mulher

A delicadeza, o carinho, a fé infinita, a pele macia, o hálito de maçã, a dúvida, a dor, a cólica, as regras, o parto, a vida.
O desenho do corpo as formas dos seios, a cabeça, guerreira, guerrilheira, mãe solteira, profissional, camponesa que o sol torra, patricinha que o sol bonzeia, filósofa, psicóloga, mãe.
 Adoro quando a mulher diz : - Frágil é o caralho- Mas gosto quando faz as unhas, o cabelo, cuida da pele, a mulher é um enigma profundo e sem solução, é uma dádiva e uma divida, a costela mais que perfeita, enlouquece, pira, subverte, submete-se, faz feliz, bota na fossa, doidas, santas, independentes, à rigor ser humano.
 Marias e Madalenas, cantigas e cantilenas, poesia mais bela, flor que balança ao vento, viga, alicerce, vão...

Parabéns seres raros, todo meu respeito e admiração

À toa

não sei se é o certo ou errado
se é quente e eu vejo frio,
se é frio e eu esquento,
se é nada e vejo tudo
se tem tudo para ser algo e eu demoro
ou se tenho pressa e assusto


sei que me dá paz, é éter
já pensei em flores para adular
em chocolates para adoçar
mas temo que fujas para as brumas
e de lá não saia sem uma boa conversa
ou de lá não saia nunca mais esse coração  de labirinto

eu sei que te olho
e cuido com o olhar, e cultivo com poemas
eu sei que abençoo seus passos  e te desejo sorte
eu sei que curto teu andar
teu olhar desconfiado, teu medo das pessoas
só sei que te gosto assim á toa

Marcelo Moro

A Distância

A distância caro mio!  Essa cafetina doida das nossas ações, essa duna infinita sem tonalidade, escaldante, monótona e indissoluvel. A distância cala o coração, faz queimar o coração, acende a saudade, palavra exclusivamente portuguesa, linda, dotada de um sentido único e tão cheia de sentido, mesmo dominando a essência e sentindo por conhecer bem o toque, o cheiro, o jeito, a pegada, a saudade modifica as vezes nosso dia, transforma a delícia em falta e a esperança vira revés. A distância só é vencida por quem confia, por quem afina seus sentidos todos apesar do intervalo que há entre as mãos e os cabelos, sente o olhar como se olhasse pro espelho, sabe o que o destino nos guarda apesar da distância, da saudade, mãe e filha, cafetinas doidas dessa loucura. A distancia caro mio!


Marcelo Moro