Captura

É chama 

Causa e efeito da noite que adormece

É prece quando no silêncio se cala 

É droga que encanta quando alopra 

É arma quando fere e inflama 

É dança quando a música do universo sopra 

A cor exata tem seus olhos

Que sempre miram linhas distantes

E passam de viés pelas flores 

E se livram dos versos de antes

Que, as vezes, não contemplam cores 

São pedras que se escondem no tempo 

Tem o dom de se achar por baixo 

Mesmo quando coloca tudo para cima

É som no máximo tirado da posição mínima

Encaixe onde me encaixo 

Palavra que alucina 

Luz que precipita

Anjo torto, caído

Que brilha na Insônia escura e úmida

É sexo que lateja e murmura 

É sensação presente sem nunca ter sido

É vento, livre, lamento 

É o melhor de se viver sem nunca ter vivido


Marcelo Moro

Bobagens sobre o Vento

Vento, lento, quente

Balança a cortina, vermelha

Põe em chama a brasa

Esvoaça o cabelo da menina

Sopra a areia

Corta, risca o vidro

Arrepia a orelha

Lateja, assovia fino

Cantaram, raptaram, poluíram

Tingiram, mancharam o vento

Tatuaram nas costas

A flor do vento, mordida, pensamento

Industrializaram, comercializaram

Mas não roubam do mar as carícias do vento

Embalaram à vácuo

Mas é o vento e somente o vento que traz o aroma à tona

Marcelo Moro

Gelo e Fogo

Soprar uma brisa morna e calma pelos vales da sua orelha

Acender uma centelha de universo quando me devolve um arrepio

Uma espada em brasas nem ao menos terminada é sua mão

Quando forja meu desejo cravando – me as unhas

Observar gotas de suor correndo, curvando, deslizando em seu movimento

E com compaixão persegui-las com uma pedra irregular de gelo

Ora nos dedos, ora presa entre os lábios que sorvem o fogo

E dane-se o juízo, o  tempo, o vento , o proibido

Esse corpo, templo, contemplo contorcido, insano

Enquanto da sua boca ecoa um sussurro, uma reza gemida, um mantra

E a língua entrelaça a outra selvagemente depois acalenta

E a mão espalmada ampara os espasmos do teu gozo

Marcelo Moro

Vênus

Quando brilha no céu a estrela da manhã,

Vênus, das fases, dos boêmios,

Eu descrevo em quase sonho seu primeiro espreguiçar,

O barulho das portas abrindo a cidade

Transa com o seu ronronar sereno

Sob as preces das manhãs

Marcelo Moro

Sobre as costas da menina

Uma chave perdida

Que abre portas na noite quente

Uma imagem distorcida que supõe, uma lente

Óleo sobre tela pós-moderno, ardente

Doce menina espelho da lua

Ama e não tá nem aí, na sua

E dá asas a imaginação

E dá corda ao enforcado

E acorda no meio da noite banhada em suor

E desfila no escuro a silhueta e a cor azul da sua aura

Marcelo Moro

Um poema sem solução

Uma viagem entre harmônicos de guitarra
Ouvi um suspirar no lado escuro da retina,
Numa alameda de acácias
Um passo a mais e lá estava misturada nas sombras

Lavanda sobre a pele,
Os sentidos todos a te sentir
Vestida de ventos e fogo,
Dançando com a brasa de um cigarro

Desenhando no ar as serpentes encantadas dos seus sonhos
Sonhos despojados e guardados no fundo do armário
Para que um dia pudessem brotar
Como um lírio brota sozinho no campo

Marcelo Moro

Nono Cotidiano

Eu te vejo queimar

Portas trancadas, cidade proibida

Eu te vejo sufocar um desejo a mais

No quase escuro, a língua, a saliva

O que eu vejo ninguém vê

Não como vejo do telhado de vidro

Com o veneno que destilo

Como um destino traçado, escrito

Sobra para ti o sono

E para mim o sonho

E para o mundo o desamparo

De ser privado do que eu vejo

Mãos de sorte que te tocam

E te arrepiam como brisa mansa

Como sempre digo tens brilho

Beleza ímpar que não cansa

És a música bem composta

A fruta madura que os olhos atentam

A ciência oculta digna de nota

O livro que muitos folheiam  sem que vejam

Marcelo Moro