Décimo Primeiro Cotidiano

Seu nome é um composto de maré com poesia

Sobe com a lua e num passe de mágica, esvazia

Seu nome rima com fala

E rima com cala

Com nada e, com licença poética, com tudo

A cor dos seus olhos inexata, imprecisa, cor de mundo

Jardins suspensos por gigantes de mármore

Seria um belo pingente, banhado a brisa

Enroscado entre os cabelos que o suor frisa

Oxidado por seu ácido apático e choro árido

Pago com um beijo mal pago, imaginado

Rente ao chão sufoco e calo o meu platonismo

Seu nome lima meus versos

Deixa cortante minhas rimas

Afia os meus dentes onde escorre mel

E na Lua Nova, escura, cálida

Destila abandono, seca o céu

E rompante segue ganhando  mil ruas

E quando finda a noite, o ciclo, baixa a maré

A praça me espera para um novo auto da fé

Onde não se ouvem gritos, nem trepidar de dentes

Apenas sussurros quentes de quem nega ser poema

E que espera apenas que alguém diga seu nome

Enquanto nega o amor, a paixão o encontro, o poeta morre de fome

Marcelo Moro 

Décimo Cotidiano

O dia declina em espelhos turvos

Baixa o frio, o vento , o barulho

Aquele caos transfigura-se em sorrisos

Brandos, fartos, mansos, frívolos , falsos

Entre todos, diamantes e vidros

E entre esses seus passos pequenos

Verdadeiros, nem sempre serenos

Mas ao menos seus e de mais ninguém

Mil moedas por seus pensamentos

Os bons , maus , os presságios e os naufrágios

Tudo dessa  alma me interessa

Tudo que apressa o sangue pelos meus caminhos

O dia declina digital, Elemental, mágico

Cores se misturam, copos , corpos

Perdem-se rumos, bussolas , casas

Feliz de quem se guia pelas estrelas,  e tem asas

Entre todos esses passos, os seus passos

Fogo sobre a terra, pretensão no olhar

Mãos traçam desenhos na pele e  flores no tecido

E seu sorriso gravado, vestida de céu, de mar 

Marcelo Moro 

Papo de Aranha

Palavras ao vento

Perda de tempo

Dá sono seu tédio

Ou se dorme de analgésico

Palavras frias

Nem põe nem tira

Compartilha a dor

Esconde o orgasmo

Estraçalha o espartilho

Trava o dedo no gatilho

E nasce de novo

Renascendo das cinzas

Lágrimas que não curam

Dedo na ferida

Venenos que apuram

Em fogo brando

Banzo de branco

Flores artificiais

Em tecidos chineses

Surto, Gênese

Beijo, êxtase

Presa, fome e incandescência

Saída pela teia de emergência 

Marcelo Moro 

Cinza

Cinza o dia
A manhã, o bom dia
O café e a blusa da menina
Provas viram cinza
Em fundos de cinzeiros
O Prazer e o vício
O Alcatrão, Nicotina
E o silício dessa falsa memória
Cinza nossa modernidade
Nossa mediocridade
A simplicidade da manhã sem sol
Cinza seus passos
A prisão em seu sorriso
Cinza que se abate sobre a cor dos sonhos
Cor dos olhos, tristes, enfadonhos
Cinzas ponteiros de relógios
Que atrasam as horas
Que atravessam o tempo
Cinza a manhã e o vento que a acaricia
Cinzas serpentes nos Jardins de Allah!

Marcelo Moro

Novo Mundo

Quando essas ondas,
esses cachos de tempestade e fúria
Varreram minha pele, como varrem deserta praia
Levaram primeiro a sujeira, depois o pudor
Daí o arrepio, o suspiro e o riso, o calor
E em ondas e mais ondas de total redemoinho
Calaram –me num grito

E quem pensava azul
Tremeu ao ver o céu castanho, quase mel
E os maremotos romperam minha proa
Minha envergadura, e línguas á toa
A torto e a direito lamberam o céu
E a sua, Deusa do vento
Fez acordar um vulcão nos meus mamilos

Então de braços abertos na praça da vila arrasada
Senti a chuva lavando meus pecados
Caindo sobre a pedra nua, trazendo à tona a alma amada,
Um dedo no caos como quem tempera um dom selvagem,
Seu fogo sobre a areia despertando a colorida miragem
Doido de saudade de ontem
Querendo ver de novo seus maremotos no horizonte


Marcelo Moro 

Colagem

Lambe 
Sambe 
Meu corpo Promete
Espera
Aguenta
Venha
Experimenta
Joga
Brinca
Tenta
Seduza
Abusa-me
Lambuza
Orienta-me
Faz-me
Louca
Pouca
Doida
Muita
Traduza-me
Cola Tua pele na minha
Tua carne
Teu sexo
No meu sexo
Transgrida
Infrinja
Leis
Conceitos
Regras
Baste-se
Junte-me
Embole-se
No jogo de pernas
Quadris
Braços
Bocas e línguas
Deixe correr
Deixe rolar
Vamos Agora e sempre
Amar e gozar...

Marcelo Moro 

Fogo 242

Azul e Laranja raios de céu e de sol

Sobre o mármore branco da Vênus sem braços

Luzes sem filtro, sem qualquer equilíbrio 

Apenas cruzam a vidraça, tortos sem lastros

Como um signo sem ascendentes 

Que devora seus filhos, suas luas 

Uma porta sem batentes 

Que fecha o destino sem chaves, flutua

Leoa de fogo que o tempo aprimora 

Ascende em leão conjugando o momento 

Subjugando o bicho, o macho , devora 

Soprando seu perfume doce aos sete ventos 

E assim se constrói um desejo pleno 

Sem hífen, sem rima , castanho moreno 

Um licor raro, sutil doce – amargo 

Pequenas doses diárias do mais belo veneno

Marcelo Moro