Décimo Primeiro Cotidiano

Seu nome é um composto de maré com poesia

Sobe com a lua e num passe de mágica, esvazia

Seu nome rima com fala

E rima com cala

Com nada e, com licença poética, com tudo

A cor dos seus olhos inexata, imprecisa, cor de mundo

Jardins suspensos por gigantes de mármore

Seria um belo pingente, banhado a brisa

Enroscado entre os cabelos que o suor frisa

Oxidado por seu ácido apático e choro árido

Pago com um beijo mal pago, imaginado

Rente ao chão sufoco e calo o meu platonismo

Seu nome lima meus versos

Deixa cortante minhas rimas

Afia os meus dentes onde escorre mel

E na Lua Nova, escura, cálida

Destila abandono, seca o céu

E rompante segue ganhando  mil ruas

E quando finda a noite, o ciclo, baixa a maré

A praça me espera para um novo auto da fé

Onde não se ouvem gritos, nem trepidar de dentes

Apenas sussurros quentes de quem nega ser poema

E que espera apenas que alguém diga seu nome

Enquanto nega o amor, a paixão o encontro, o poeta morre de fome

Marcelo Moro