A minha Versão dos Fatos

Não sei porque cargas d’água
Ignora com seus olhos minha mão
Estendida no olho do furacão
Para te tirar da tormenta

Aqui, como diz o poeta
Ninguém te atingiria
“Nem com mãos vazias e nem pedras”
E um beijo calaria teu grito, tua ira

Mas calou tua voz para mim
Fechou suas mãos, desagravo
Leu o livro pelo fim
Deixou minha vez descer pelo ralo, como a tinta dos cabelos

Ignorou a promessa de girar mais lento
Mesmo em meio ao vento mais forte, tempestade
Se fechou na concha profanando a obra de arte
E permitiu bolor, limo, e restos de existência ocultar as estrelas

Antes que eu bata à porta e te incomode de novo
É preciso chover no deserto
É necessário encurtar o tempo dos dias
E nas noites deixar no tapete a chave que abra o cadeado certo

Marcelo Moro

Satélite de Nós

Enquanto você me ignora
Ela exibe suas fases, seus vestidos
Prata, pedra, pó
Levita no céu escuro cheia de sorrisos


Arcano das estradas, das fogueiras
Luz para a dança santa de Sarah
Que cura, alinhava o destino
Lente que não mente a leitura das cartas

De passagem puxa com as mãos o mar
E o lança sobre as avenidas
Lança búzios, caos e beijos
Enfeita de prata os cabelos das meninas

Luz que faz parir viajantes
Guiar marinheiros e guias
Entra pela janela e toca as Camilas
Tira a dor dos joelhos, cria instantes

Invade os becos secretos
Revelando mãos, corpos e segredos
Deita-se cedo quando arde o dia
Trama com certeza em sonho seu próximo enredo


Marcelo Moro

*Lua do inicio dessa madrugada do dia 17 de julho

Décimo Primeiro Cotidiano

Seu nome é um composto de maré com poesia

Sobe com a lua e num passe de mágica, esvazia

Seu nome rima com fala

E rima com cala

Com nada e, com licença poética, com tudo

A cor dos seus olhos inexata, imprecisa, cor de mundo

Jardins suspensos por gigantes de mármore

Seria um belo pingente, banhado a brisa

Enroscado entre os cabelos que o suor frisa

Oxidado por seu ácido apático e choro árido

Pago com um beijo mal pago, imaginado

Rente ao chão sufoco e calo o meu platonismo

Seu nome lima meus versos

Deixa cortante minhas rimas

Afia os meus dentes onde escorre mel

E na Lua Nova, escura, cálida

Destila abandono, seca o céu

E rompante segue ganhando  mil ruas

E quando finda a noite, o ciclo, baixa a maré

A praça me espera para um novo auto da fé

Onde não se ouvem gritos, nem trepidar de dentes

Apenas sussurros quentes de quem nega ser poema

E que espera apenas que alguém diga seu nome

Enquanto nega o amor, a paixão o encontro, o poeta morre de fome

Marcelo Moro 

Décimo Cotidiano

O dia declina em espelhos turvos

Baixa o frio, o vento , o barulho

Aquele caos transfigura-se em sorrisos

Brandos, fartos, mansos, frívolos , falsos

Entre todos, diamantes e vidros

E entre esses seus passos pequenos

Verdadeiros, nem sempre serenos

Mas ao menos seus e de mais ninguém

Mil moedas por seus pensamentos

Os bons , maus , os presságios e os naufrágios

Tudo dessa  alma me interessa

Tudo que apressa o sangue pelos meus caminhos

O dia declina digital, Elemental, mágico

Cores se misturam, copos , corpos

Perdem-se rumos, bussolas , casas

Feliz de quem se guia pelas estrelas,  e tem asas

Entre todos esses passos, os seus passos

Fogo sobre a terra, pretensão no olhar

Mãos traçam desenhos na pele e  flores no tecido

E seu sorriso gravado, vestida de céu, de mar 

Marcelo Moro 

Papo de Aranha

Palavras ao vento

Perda de tempo

Dá sono seu tédio

Ou se dorme de analgésico

Palavras frias

Nem põe nem tira

Compartilha a dor

Esconde o orgasmo

Estraçalha o espartilho

Trava o dedo no gatilho

E nasce de novo

Renascendo das cinzas

Lágrimas que não curam

Dedo na ferida

Venenos que apuram

Em fogo brando

Banzo de branco

Flores artificiais

Em tecidos chineses

Surto, Gênese

Beijo, êxtase

Presa, fome e incandescência

Saída pela teia de emergência 

Marcelo Moro 

Cinza

Cinza o dia
A manhã, o bom dia
O café e a blusa da menina
Provas viram cinza
Em fundos de cinzeiros
O Prazer e o vício
O Alcatrão, Nicotina
E o silício dessa falsa memória
Cinza nossa modernidade
Nossa mediocridade
A simplicidade da manhã sem sol
Cinza seus passos
A prisão em seu sorriso
Cinza que se abate sobre a cor dos sonhos
Cor dos olhos, tristes, enfadonhos
Cinzas ponteiros de relógios
Que atrasam as horas
Que atravessam o tempo
Cinza a manhã e o vento que a acaricia
Cinzas serpentes nos Jardins de Allah!

Marcelo Moro

Novo Mundo

Quando essas ondas,
esses cachos de tempestade e fúria
Varreram minha pele, como varrem deserta praia
Levaram primeiro a sujeira, depois o pudor
Daí o arrepio, o suspiro e o riso, o calor
E em ondas e mais ondas de total redemoinho
Calaram –me num grito

E quem pensava azul
Tremeu ao ver o céu castanho, quase mel
E os maremotos romperam minha proa
Minha envergadura, e línguas á toa
A torto e a direito lamberam o céu
E a sua, Deusa do vento
Fez acordar um vulcão nos meus mamilos

Então de braços abertos na praça da vila arrasada
Senti a chuva lavando meus pecados
Caindo sobre a pedra nua, trazendo à tona a alma amada,
Um dedo no caos como quem tempera um dom selvagem,
Seu fogo sobre a areia despertando a colorida miragem
Doido de saudade de ontem
Querendo ver de novo seus maremotos no horizonte


Marcelo Moro